Desorientada... Rodeada de luces que perturban la mirada.
Caminos imaginarios que se difuminan entre las ramas.
No hay prisa, pero la brisa se va y me deja...
Pensamientos instintivos, sentimientos furtivos.
Acciones involuntarias, cicatrices sin sanar.
Perceptiva y confusa ante el miedo.
En los instantes de ceguera...
Lo único que inhalo es desconcierto.
Todo lo que exhalo es incierto.
No me creas, no te guíes.
Que cuando me hallo desorientada, nada en mi es seguro...
Ni el olor del café es real.
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